A PERVERSÃO DOS GENEROS

Primeiramente devo recordar aos caros leitores (bem caros porque hoje em dia não é qualquer um que esta disposto a ouvir sem vomitar pelas orelhas) que não participo de nenhuma ala machista, nenhum movimento adjacente de juntas estranbólicas que visam unicamente o crescimento da seita, nem muito menos um lunático procurando tímpanos para sanar seus derrames morais. Sou apenas um homem a beira dos trinta anos que se sentiu a vontade para escrever sobre um assunto que a bem pouco tempo coloria minhas dores de cabeça: a suposta ( e imposta) igualdade entre homens e mulheres. Como se isso fizesse alguma diferença, a não ser o fato de desenrolar uma catastrofe que podemos agora acompanhar bem de perto. Ninguém esta livre da perversão dos generos. Permitam-me que trate deste assunto com bastante eloquencia inocente e despreendimento de metodologias caquéticas que não fazem mais que entravar o assunto. A catastrofe em questão é esta: no decorrer de década,s através de meios politicos e religiosos, onde um andava paralelo ao outro, como duas cabeças siamesas, a coisa foi bem coordenada por mãos bastante ageis e delicadas. Na época de nossos bisavos a mulher quase ainda não era emancipada da condição de parideira particular de um homem com posses (ou assalariado, na sua grande maioria). O que se deu que em tão pouco tempo, em pouquissimas décadas apenas, a mulher atingiu uma superelevação moral e social sobre o membro macho? Porque uma condição que durou séculos, talvez milênios, duma hora para outra simplesmente se transforma em antinomia, em contrário? Duvido que isto seja somente uma evolução lenta que desenbocou no século passado. Para este que vos fala tudo ocorreu premeditado e calculado até as bordas. A mulher foge de seu "papel biológico" simples, de sua natureza complexa e sutil, de sua graça e de sua beleza unica ao se vender á "novidade" nociva vinda das terras distantes: A IGUALDADE DOS GENEROS. Porque ter os mesmos direitos? Porque ter a mesma medida dos homens? Porque homogenizar desta forma criaturas tão antagonicas e portadoras de necessidades tão particulares? Porque tratar esta flor de loucura e amor puro como se tratasse um homem, que loucura! Hoje as mulheres tem poder infinitamente maior em qualque sociedade do que um homem, coisa rara no passado. Creem que evoluiram? Vocês então estão descendo, descendo profundo. Sei que o que digo talvez seja um disparate para os graduados doutos alegórios do poderio gramatical, mas aqui é um lugar de livre expressão, não é? Se não fosse, para que ler caras como eu que simplesmente desprezam esta politica privada que pretende homogenizar os generos e subirem assim as estatisticas quanto ao numero de gays e lésbicas? Não sei se notaram mas anda ao lado o crescimento deles, até mesmo porque ja não sabemos mais quem são os homens, quem são as mulheres, quem são os gays, quem são as lésbicas, quem são os hemafroditas, os travestis, ta tudo junto, misturado, na mesma medida e no mesmo valor - CIDADÃO- todos incutidos no medo da civilização. Para que esta falsa igualdade? Não seria mais ditoso o homem hipervalorizado em suas virtudes, em sua força e em suas qualidades inerentes, em suas necessidades profundas e particulares, direito de ser um HOMEM COMPLETO, quem esta disposto? E as mulheres, fruto de um sopro divino de beleza e exaltação para a vida, domesticadas em casas-masmorras, vendidas em cartazes, revistas e novelas a preço de masturbação, não sou moralista, apenas aponto os fatos. As mulheres, nuvens delicadas de aromas loucos, mães sedutoras, eximias criadoras de detalhes e nuances impressionantes, dignas dos trabalhos mais detalhados e simples, sementes e frutos de um deus concerteza erótico o suficiente para imagina-las, estão seduzidas por esta quimera idiota da igualde dos generos. Mas é claro que existe esta igualdade hoje em nosso país, quem diz o contrario é trouxa. Com relação a questão da cor, alias que questão entediante... nesta terra de ninguém o racismo de pele é o menor dos menores problemas, malandro. Tudo aqui neste pais é permitido, desde que não ultrapasse o limite da cerca aos olhos publ(d)icos. É tudo uma questão de lugar e hora. Uma negra pode muito bem ter vantagem sobre uma branca, e isto não constitui um desprezo racial. E por qual motivo uma negra pode reclamar de uma vantagem obtida por uma branca? Nenhum. É uma questão de ponto de vista e dor de cotovelo, o assunto "racismo" ja impera no subconsciente dos negros, por isto esta obcessão. Todos se descriminam, por que é da natureza seletiva de cada individuo selecionar por gosto as coisas e os próprios gostos. O que o poder publico não quer é que estas ofensas cresçam e tomem proporções de INSTITUIÇÕES ORGANIZADAS, por isso começam a podar as ervas daninhas por baixo, para que não recebam luz do sol e tomem tamanho, antes que se tornem um problema para eles. No fundo no fundo não estão nem ai se alguém ofende ou discrimina outro alguém pela cor ou por qualquer outro motivo. Quero terminar ressaltando o que venho dizendo pelas ruas e pelas calçadas, pelos papéis e pelas teclas: não caiam nessa, é muito dinheiro envolvido na emancipação do genero MULHER. É um joguete politico e corporacional que visa o lucro. Que cada homem e cada mulher sejam diferentes e não desejem nenhum tipo de direito que deturpe sua natureza, que não pensem em si mesmos como membros de um "genero", que pensem em si mesmos como uma linha da eternidade eclodindo ao dia e polinizando a noite! Seres únicos, de naturezas parecidas, mas nunca identicas, portanto, aptas a criarem os próprios deveres e os próprios direitos.

AGORA JA FOI FEITO, NAO TEM MAIS VOLTA.

o laço ja foi feito no mesmo dia do acontecimento crucial: Sanctus Satanas, Sanctus § Dominus Diabolus Sabaoth. § Satanás - venire! § Satanás - venire! § Ave, Satanás, ave Satanás. § Tui sunt caeli, § Tua est terra, § Ave Satanás! Nós estamos armados e perigosos antes dos campos sangrentos da história § Destituídos de dogma - mas pronto para esculpir e desafiar o visitante § Prontos para apunhalar § Fujam, Corram gritando do Homem § Pronto e disposto a imolar mundo por mundo § Com nossa chama ardente § E deixamos dirão que passamos por aqui, como Mestres § Entre as espécies o Homem se sobressaiu § Nosso ser tomou a forma de desafio § E nos erguemos e lançamos nosso olhar de matança § E agora nós viajamos nas chamas ardentes § Nosso testamento é a glória!

http://issuu.com/luisalopes5/docs/artaud?mode=window&pageNumber=1

“...num mundo em que se come todo dia vagina assada ao molho verde ou sexo de recém-nascido flagelado e enraivecido, tal como foi colhido à saída do sexo materno” (ARTAUD, 1995: 257)

ANTONIN ARTAUD

Acabar com as Obras-Primas “... Devemos acabar com essa superstição de textos e poesia escrita. A poesia escrita vale por uma vez e que seja destruída em seguida. Que os poetas mortos deixem seu lugar para os outros. E é fácil perceber que nossa veneração diante do que já foi feito, por mais válido e belo que seja, nos petrifica, nos estabiliza e nos impede de tomar contato com a força que está acima, que chamemos de energia pensante, força vital, determinismo das trocas, menstruações lunares ou qualquer outra coisa. Sob a poesia dos textos existe uma poesia pura e simplesmente, sem forma e sem texto. Assim como se esgota a eficácia das máscaras que servem para as operações de magia de certos povos – e então tais máscaras só servem para ficarem jogadas nos museus – também se esgota a eficácia poética de um texto, sendo que a poesia e a eficácia do teatro se esgotam menos rapidamente por permitirem a ação do que se gesticula e se pronuncia e que nunca se repete duas vezes...”

A ARTE DA GIGOLOZAGEM

A ARTE DA GIGOLOZAGEM
Por: Jean Pierre Malaguccio

Introdução breve à Gigolozagem Mecum
Consiste em ter créditos corruptos e persuasivos de todo grau e estação; revolta perante conceitos morais e melancólicos; usufrui do fruto alheio em beneficio extremamente próprio e é constantemente rejeitado pelas convenções de uso solidário. O GIGOLO se enquadra na categoria mais suprema de egoísmo próprio; sob uma onda louca de drogas alucinógenas, corrompe qualquer um a libertinagem. O espírito GIGOLO não tem limites, ele vive por viver. Ele precisa da inocência alheia para ser completo. Muitos de nossos grandes Senhores da atual comédia se elevam sobre o grande orvalho da gigolozagem mas, com um pequeno detalhe: para eles a Gigolozagem é um crime! Uma corrupta ação! Algo a banir. Enquanto nós, gigolos de instinto procurando por demais o anonimato entre as vielas sedentas por dinheiro, o gigolo sem dinheiro, o gigolo por natureza - HAHAHAHA - somos diariamente hostilizados pela moral mercantil do homem adormecido-civilizado; e este gigolo venceu o Estado, pelo menos em seu profundo EU. O ideal inato de Gigolo moral. Mas o Estado não pode ser vencido, literalmente diagnosticando. Por isso continua a procura de um lugar cada vez mais alto para se sentar. Sendo assim nós, Gigolos clássicos, vítreos, inocentes perante sua própria natureza, devemos e engendraremos, com toda volúpia insana, venenos poderosos contra os que utilizam de nossa “classe”, de nossa protuberância insípida, de toda nossa GIGOLOZAGEM MECUM! para fins cretinos e ignóbeis, monetários e sócio-cristãos, tais quais vemos a todo instante ante cenas e esquinas esfumaçadas da vida pela corja hipócrita que carrega transcrito nas costas de seus atos nosso profano codinome.
Amém.

O CATEQUIZADOR CÚBICO

O CATEQUIZADOR CÚBICO
Um breve olhar sobre a falácia televisiva tupiniquim e global



“Catequizador cúbico: pornô chanchada da alta burguesia galgando periferias rodas de bar e famílias carentes...”



A fuga do cotidiano maquinário

Em meados dos anos 20, certo Vladimir pariu o tubo iconoscópico, o que vem a ser a matéria-prima para o surgimento da mais famosa arma de destruição em massa: a televisão.
Antes da grande Segunda Guerra Mundial (a Terra bebendo o vinho dos homens), por exemplo, em 1936, nas Olimpíadas de Berlim - primeira tentativa de abarcar milhões de mentes humanas através do atrator embutido em caixas de madeira tratada, envernizadas e pintadas conforme o bom gosto dos olhos para ocupar uma sala espaçosa onde todos ali possam se acumular e despejar sua atenção, principal principio da alma - principiava se ai a forma ideal de recrutamento de mentes vazias. Fazer a liquefação necessária em seu sistema de conceitos e comportamentos para então, cordialmente, te guiarem pelas tangentes até conseguirem o que querem, e neste caso, não faço mínima idéia do que seja, era óbvio. Insurgia ai o conceito: massa e propaganda = dinheiro.
A TV é a invenção das mais inteligentes já criadas pela União dos Poderes. Ela invade sua casa sem coerção ou materialização do poder em suas salas, mas aparece como uma aparição SANTA, através do CATEQUIZADOR CÚBICO; aquilo que irar lhe “informar” (que neste caso é auto-educar), tornando toda a realidade simples jogos de propaganda.
A TV veio a nós através da mais ordinária corja de políticos e empresários ladros que escondiam suas sujeiras humanas debaixo de ternos e tapinhas nos ombros; sempre distribuindo pouco dinheiro, e prendendo infinitamente maiores fortunas em seus bancos. O pós-guerra sempre oferece uma grande conveniência aos remanescentes. Sabemos disso, só não é divulgado por ela.
A TV anestesiou famílias esperançosas de um futuro. Um futuro sem o terror de um louco ditador no poder. O fim da Guerra, o fim do mal! Mal sabiam que o grande ditador esta no coração do homem, o que tenta se safar dos delitos e cai em ordinárias seqüências teatrais do dia-a-dia, guiado pelos anúncios de estrelistas televisivos.
Os Americanos, prole secundária Britânica, que não são bobos nem nada, sempre de suas cruzadas trazem novas especiarias, e da Segunda Guerra uma delas, é a televisão, ou pelo menos, sua divina popularização. E não foi isso só não, outro parentesinho surpresa da TV, um primo nas telecomunicações, o CELULAR, também foi roubado. Dos Nazistas. O Japão, com o cú na mão, passa então a ser o ícone da gigolozagem dos olhos puxados, quando após serem alvejados pelos traques de carnaval de La America, em Hiroshima e Naga sei La o que, se dedicaram a tecnologia exploratória. Todos nós sabemos, senhores japoneses, que a guerra foi só um preparo de terra para plantarem a semente. American japaneses, toda falácia da simbiose voluntária. Mas é claro, a isto dedicamos outra hora para discutir, por que antes, até os brasileiros de terno engomado em meados dos anos 40 já a haviam “descoberto”, ou pelo menos, foram tentados á seus prazeres, assim, iniciando-a por aqui. Caímos nessa...
Mas a que se deve o fenômeno televisão nas ultimas três décadas no Brasil e no mundo? Seria o apelo por tocar ainda mais o cidadão civil com o sentimentalismo cru da Rede Globo? Ou seria uma carta em tempo real do que esta acontecendo nas pradarias de guerra no Norte Sul de Bangladesh? Insinuados a se comportar de maneira mais correta e satisfatória a fim de se chegar ao controle desejado há anos por supostas seitas milionárias gerando uma amplitude comercial? Não sei, sinto um cheiro parecido. Algo como caviar debaixo do sol num prato de porcelana sujo. Não sei bem, mas esta evolução massiva dos veículos de comunicação aderiu ao adereço moda facilmente, como licor necessário para fundi-lo na poção mágica tele-ordinaria. As mulheres saindo das casas a procura de liberdade civil, deixando um grande rastro de feminismo por onde passam. Logo, logo coagidas a agir por bem financeiro próprio e bem de evidência, para os peixes grandes, se encaixando nuas nas retangulares paginas de revistas virtuais vendendo sexo, trampolim para o santo sepulcro chamado TV. As bandas musicais de uma juventude no zoológico humano expondo suas crises existências perante o quadro social e psicológico nas musicas assim conduzidas ao altar infame: a tela de TV. Um atrator repulsivo que suga como buracos-negros todas as pedras que por alquimia se transformam em ouro. Isto num sentido geral, por que a tuipniquinzagem brasileira ainda não foi mencionada. A classe social emergente criada por grupos fascistas comandados por políticos, empresários e influentes populares não foi citada. A esculhanbação do jornalismo através de uma janela diária que só mostra falsas verdades, também não. A intimidação através da intimidade lançada sobre nossos olhos declarando o “bom gosto” palavra de ordem, muito menos. Isso é a distração do brasileiro, do dia-a-dia. O monólito negro de Odisséia no espaço.
A TV foi caminhando pelo mundo de objetos humanos e encontrou seu lugar. Virou órgão peculiar do cidadão. Ópio em HD.
A inserção da TV como objeto artístico
A obra de arte sobrevive ao tempo e acaba sendo alvejada pelos futuros visitantes, deteriorando-a. O que dizer de algo tão desprezível que sobrevive a gerações parada, estática, consumindo seu fiel jantar de carga elétrica nas salas de nossas casas, de nossas cadeias? Podemo-nos por no papel de “futuros visitantes”, pois estamos aqui á bem menos tempos que ela (assim presumo) que, encarecidamente, peço a todos vocês que ainda acreditam numa base rudimentar, liberados do servilismo moderno em busca da subida na cadeia alimentar do nicho Sociedade, me de uma vazão satisfatória para o caos da beleza. Vendida como cosméticos de madames putas.
Ela, a senhora Sociedade, lavada com mãos corruptas, ela, esculpida para poucos, criou sua obra de arte, seu modelo cultural e fino. Quebremo-las, com nossos martelos de recusa! Ou senão não façam nada. O que mais aprendi na vida foi não fazer nada. É sempre melhor. Deixe a TV ali, deixe-a. Dali não sai dali não incomoda. Dali se foi pintando alteregos e eu aqui discutindo Dali ou de La. A TV. O show business, grana fácil, perguntas baixas, você trabalha a vida toda e um puto ganha quantia superior a duas vidas, três vidas vividas, apenas para se comportar como macaco enjaulado e adestrado de um cartel do trafico da imagem humana: Realities Show e Rede Globo de TV.
Objeto artístico de merda!!! Isso, me digo, confirmo, passo um fax, o papel no cu, mas insisto: CORRUPTOR DE VIDAS, SEDUTOR MACABRO, AÇOUGUE HUMANO. E nenhuma tribo de bichinhas sociais intituladas com nomes americanos, nomes da influencia maligna da TV e o oráculo internet (vazão de personalidades), nenhum de vocês decidem por si! Nenhum sente o cheiro do azedor que esta por vir.
Eles queriam extrair a vazão das múltiplas personalidades de cada ser humano e fazê-los da mesma freqüência estável, equilibrada. Esses grupinhos de maricas de papai, que protegem animais que nem ao menos se protegem, que protegem morais de comportamento como Hitler implantou sua moral anti semita, que vigiam sua vida através de oriundos meios de interação virtual, fotografias e cores; evado-me disso tudo e rogo praga, contra a TV e seus admiradores participantes; eles amam este objeto! Amam a internet como a relação fantasmagórica mais excitante, secreta e proibida. Os primeiros chipanzés brincavam com cubos enigmáticos para serem estudados futuros traços de inteligência... e os ratos continuam no labirinto de Faustus.
A TV esfriou uma época deveras muito dura e fria da Europa. Caiu por aqui in terra Brasilis como fragmentos de cometas caem por toda a parte. O estrago esta grande. Hoje, em maio de 2010, quando alguns prevêem a queda do mundo, onde bebês continuam a nascer para nosso bem, todos os indivíduos são preenchidos de informações diariamente, ocasionando uma fartura de idéias que tendem a se tornarem complexas. Com isso a inspiração em se realmente pensar, pensar no sentido de explorar as situações, a vida, seus sentimentos, a criação em si... esta gasto. Entupido! Pelas informações redundantes dos pífios. E não! Não! É sempre o conceito geral da nação elegendo Lulas e mariscos para o trono que não existe mais, para a política internacional virar congresso de padres, subir a economia daqui, baixar a de La, ate quando? Economia é o caralho. Atacam a todos nós desde o nascimento com TELEVISÃO, distração dos olhos para conteúdos bestas, insignificantes, apresentados por oportunistas do poder, Medeas e Filomenas da vida, de luxo, do quilate de Luciana Gimenez, Xuxa Meneguel; pastores da mídia do níquel de Zeca Camargo, Gugu, Silvio Santos, Faustão; profissão estrelato com: Dr. Hollywood, tupiniquim disfarçado em engomadinho de Beverly Hills! Estão todos La, os ícones da TV. Desfilando categoria em enganar babacas. Hebe Camargo! Que exemplo de superação! Superação em me fazer vomitar mais que com a cara imersa num tambor de merda. Ana Maria Braga! Que doçura! Doce como a puta que a pariu!
Corja de remanescentes saudosistas... Animais de sangue frio metamorfoseados em celebridades angelicais. Salafrarios da pós-ditadura. Que lhe metam a ditadura de novo, Brasileiros tupiniquins de merda, que lhe enfiem ralos adentro!
Não confiem de jeito nenhum no Catequizador Cúbico, escravos livres!
Façamos menção a Roberto Carlos, exemplo de homem bem sucedido.
- Qual sua religião, senhor Roberto?
– O DINHEIRO, e meu templo a TV. São tantas emoções que só poderiam me gerar milhões.
- O Sr. Se considera o Rei da TV e da música popularesca brasileira?
- Me sinto quase o Rei. Se eu me intitular Rei de alguma coisa eles me pregam na cruz, rapaz, HEHEHEHE. São tantas emoções, hehehehe. A Jovem Guarda morreu, ficou velha e já não guarda mais nada de útil. Útil só eu, o Robertão, não tenho as duas pernas não, mas o titânio é do bom. Resisti ao tempo, mesmo tendo enrugado, sou amado, adorado e muito, muito bem pago. Agradeço a vocês, fiéis fãs. Obrigado! Fiquem com Deus.
E todo ano este mau caráter cristianista do dinheiro aparece a nos perseguir com suas balelas musicais, cantadas em trajes brancos de santos imaculados, rosas ao publico, resumidas em uma única palavra: INDECÊNCIA MORALESCA.
Uma indecência constantemente perseguida por vasta legião de aleijados mentais.
Século 21 em HD television
Fim dos tempos. Guerras a parte. Roubos de lado. Vejamos. A TV nasceu para que? Para nos conduzir. Apenas isto. O jornal de papel não causa o mesmo efeito. A Internet esta apenas no principio - e é a suposta substituta de peso da TV, ou no mínimo, sua metamorfose.
A TV já é de priscas eras objeto popularíssimo, a tal ponto vulgar que nos leva a crer que sem TV as famílias seriam bem maiores. Há-há! Controle natalino! Saquei. Mais o que vamos pensar... Entorpecimento através de drogas?!
Todos nós sabemos que o usuário de droga adora chegar ao fim de uma noitada e dar o ultimo tiro de misericórdia antes de dormir assistindo TV. Ou com um beck, um risco, um gole, um trago, um Rivotril, sei La. A La carte. A TV CONTRA AS DROGAS! Não é em si uma contra todas as irmãs? São inúmeras as acusações que poderíamos listar aqui neste breve ensaio a respeito deste ídolo pré-histórico de vários canais, e não é bem isso que quero, quero mesmo é contribuir para a difamação perpetua desta semi-maquina corrupta da qual nos vendem nas Casas Bahia e demais cavernas do compra e vende, para fins lucrativos; á nossas dividas para com a Mãe Natureza.
A era HD já era esperada. Tapetes vermelhos e variados tons rubros o aguardavam! A clareza de um espetáculo na tela da TV chamado: imagem HD! Mais uma novidade tecnológica para as classes privilegiadas. Que lindo. Os pobres só terão acesso as migalhas daqui a alguns anos e alguns salários mínimos economizados por determinado tempo. Admirável para um semi-macaco recém saído de seu berço pré-histórico selvagem mandar agora nas terras sagradas do planeta, criar em tão pouco tempo objetos acima do deplorável.
HD = INOVAÇÃO = LUCROS EXORBITANTES = NOVIDADE TEMPORAL = INSTINTO HUMANÓIDE PARA COM OBJETOS ADORATIVOS = IMPÉRIO ROMANO IN WALL STREET.
Eles nos vendem seus brinquedos descobertos por humanóides ricos, de linhagem sanguinea semelhante, envolvidos em seitas e sociedades invisíveis e especializados em profissões para poucos “felizardos”. Nós, pobres e desesperados, por fazer nossas tribos, não assistimos TV e rogamo-la futuro de morte, através do Sol, através da ruína, ou ate através de um bebe desligando a tomada. Ainda há muito a se esperar desta criatura até sua esperada extinção.
ACABOU.


Escrito por: Jean Pierre Malaguccio

LIVRO

Aqui esta a reunião de todos os textos escritos no decorrer de 3 anos alucinantes numa perpectiva de desmembramento dos egos como benefício substancial de criação ilimitada.

O GRANDE LIVRO DO GENOCÍDEO ALUCINÓGENO VAUDEVÚCIO

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CHÁ DE COGUMELOS

Suba nas colinas mais conhecidas como pastos de vacas (tais quais as cidades civilizadas), apanhe ao redor do estrume, bosta ou seja la como chame isto, aqueles belos e suculentos, como diria Gargamel, cogumelozinhos dourados com sainhas pretas e leve para sua casa. Jogue num liquidificador que liquidifica coisas liquidificaveis, acrescente um litro ou mais de vinho do mais péssimo gosto, bata bem, bem, beeeeem, depois coloque num copo e deguste aos poucos. Espere cerca de meia hora. Se quiser, fume um cigarro de maconha (vulgarmente chamado de BASEADO), mas não aconselho, até o começo da imersão na nave mãe. Depois, me diga o que acontece.

É muito bom. Se livrar das barreiras civis, da domesticação, das leis e de tudo o que lhe impuseram. Não é uma droga, pelo contrario, és um remédio santo!. Se deus existe, ele ali esta. A sua frente. tudo como sempre foi e nos tiraram.
Fogo e morte aos hipócritas!!! Eles querem nosso fim, o fim dos SMORFÉTICOS!
Abaixo ao domínio da civilização! Diga sim a tribo dos comedores de cogumelo!
A vida é bem mais que a realidade, ela é um sonho. Um sonho curto transformado em pesadelo por vocês, covarde e seguidores da biblia! Livro nojento recitado nas noites sombrias. Culto ao diabo, não a deus. Culto as vergonhas. Cuspo na biblia! E ne quem a ela segue...
Sou um Fungo Sapiens. Um anelídeo virtual espirituoso costurando o buraco-negro do dia-a-dia. Um viajante do tempo fora do tempo.
Sou incompreendido pelos demais, mas dane-se todos. Como cogumelos e sou um também. Não sou um cidadão, sou um animal orgânico á procura do infinito.


-mike cost-

Smorfétics

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ESPIRAL

Cena: Colinas novas. Colapso do humano. Dois moradores dialogam mentalmente enquanto a feminina voz circundava.


- Tudo caiu. Tudo revirou e deixou de existir. Tudo voltou ao seu parir total, ao seu fervor anormal. Um músculo santo da esfera galáctica apodrecido por nós. Seria? Num celeiro aonde me prenderam aos doze anos, conheci o mundo e ilustrei a comédia humana. Numa adega aprendi a história. Em alguma festa de noite, numa cidade do Norte, cruzei todas as mulheres dos pintores antigos. Numa Velha passagem de Paris me ensinou as ciências clássicas. Numa morada magnífica cercada por todo o Oriente, terminei minha imensa obra e passei meu ilustre retiro. Fermentei meu sangue. Minha dívida foi remida. Nem quero mais pensar nisso. Sou mesmo do além, e nada de mensagens. Um membro não-solitario de toda grande reação. Rastejando na aurora e suplicante. No solstício tudo foi como diziam. Pedras sobre nossas cabeças. Templos Maias rejeitados.
- A nova volta se iniciou. Mais um degrau. Uma subida arbitrária totalmente elucide tempos atrás, mas visível e fértil a nossa fronte. Pineal... Aflorou-se... Despejou-se... A mudança eterna agora fluiu sob as psicodélicas formas de vida.

Avistei neste instante uma caravana de pontos cardeais brilhando sobre a grama, agora tapetes de orvalho, e crescendo a cada passo... Crescendo a cada passo. A morte se tornou inútil quando o mais puro medo nos provou sua própria. Os dissidentes então crescem. Eles são apenas espiões dos grandes olhos. Os antigos sonhos eram presságios. E os gemidos pelas crenças, apenas um suspiro do macaco até então.

- Rompedor do caos? Simultâneo intento? Espremidos nos curtos anos da separação. A varredura havia ocorrido há tempos enquanto a medíocre civilização, se garantindo em tecnologia, distúrbio e deus, esperava o tempo correr... E correr... E correr... Sem o saber.
- Oito lados de uma vida regada em morte. Com o grande ESPIRAL a nos sugar sem notarmos. Fingidos ante idéias de todos os colossais abusos idiotas. “Tome um pouco de vinho”, a Lebre de Março ofereceu em um tom encorajador.
Alice olhou ao redor por sobre a mesa e não havia nada senão chá.
“Eu não vejo nenhum vinho”, ela observou.
“Não tem nenhum mesmo”, retrucou a Lebre de Março.
“Então não é muito educado de sua parte oferecer”, respondeu Alice com raiva.
“E não é muito educado de sua parte sentar-se sem ser convidada”, disse a Lebre de Março. Ofensas e desditos (risos) nunca iriam romper algo a não ser subitamente alcançando mais na percepção. A bestialização do ser se espalhou a continentes, sendo priscas eras apenas retratos de primitivos povos pagãos. Mas o ESPIRAL triangular continua.
- Sobre aqueles pequenos e quadrados deuses, que nos mostram sobre a língua a real dimensão das coisas, que indicam o octogonal quarto dos espelhos, estava ai como síndrome de um final comprimido em uma fração explosiva. Triângulos existenciais. Triângulos... Triângulos onde guardam todas as formas, onde obtêm todos os êxitos. A compreensão em sempre estar além. A tridimensional realidade que vos circunda! Agora! Livre, mais uma vez!

Nova Atlântida! Aqui gritas um agente intravenoso da consciência humana! Verás de súbito o instante e se perderá nele. Comerá seu próprio corpo quando as vozes do passado ecoar a todo instante. Quando se estreitar o caminho ao ponto ZERO. Foi apenas o fim dizendo que ali estava o reflexo, eternamente, no retorno a que tantos insistiram.

- Agora que mergulhei na rachadura negra do grande ESPIRAL obtive com o perigo e a tormenta o fluido para o novo mundo. Como uma pílula do prazer que se eleva perceptivamente a ponto de recolher as sensações corporais e mentais a tal êxito e completo delírio inconsciente que ninguém seria capaz de La parar. As novas criações, o mundo onírico.
- Você sabia que muitos dos antigos moradores da Nova Atlântida não resistiriam à dor de perder todas suas bases religiosas e ideológicas, Pouco depois um Anjo, abrindo as portas,
Há de avivar, alegre e enternecido, Os cristais já sem brilho e as chamas mortas, artísticas e filosóficas daquela época? Que o excesso de informações e o escasso teor de consciência os levaram ao aborto total das manifestações vitais e corromperam assim certo fluxo da natureza? Digamos, foram causa mortis da própria raça. Então, saímos do ponto ZERO?
- Supus um pedaço vão de vazio intenso, mas minto em fingir desespero quando o inferno foi entrelaçado como idéia de uma suposta vida terrestre.
- Perguntas bestas direcionadas aos céus como vários cabides onde se encaixara perfeitamente a razão. A bestiólica razão que suportei por anos naquela infame realidade.


Cena: Paralelos seixos de ramos Psicotrópicos entre divindades alucinógenas movem-se enquanto uma criatura se expõe na supra-realidade dançante

- Porém, quais seriam em sua opinião os laços que compensam o isolamento em que nos criou a natureza? Quais os que estabelecem as relações entre os homens? Como os amaremos se preferimos a nós mesmos? Com que direito aliviaremos seus infortúnios? Onde estará, agora, em nossas almas o berço das belas e inúteis virtudes, da beneficência, da humanidade, da caridade; inscritas no código absurdo de algumas religiões imbecis, que, pregadas por impostores ou por mendigos tiveram, necessariamente, que aconselhar o que podia sustentá-los ou tolerá-los? Ora bem, Eugênia, admite você, ainda, a existência de qualquer coisa sagrada entre os homens? Pode conceber alguma razão para não nos preferir aos outros? Supondo que minha condição seja de um preâmbulo mórbido vivo do grande intestino fluindo sobre a greta escura, e mesmo numa elevação da harmonia entre a corda ou sintonia, um semi-circulo rotacional que envolve toda minha malha pensante, um pequeno expoente atômico milenar, as antigas raças mortas e extintas servindo de bactérias mor lançando toda sua substancia caótica para o fornecimento da essência necessária para a outra volta rompedora. Esta tudo aqui! O magnetismo falho, os loucos humanos a beira da falência, a medida exata da ultra-relevancia nunca vista, os curtos fleches que lhe serviam de paradoxos, e logo, transformado em coleiras, em próteses. Estou num plano ou semi-planalto em que vejo a todos os instantes que adentro no quarto espelhado as proximidades cada vez mais amplas da verdadeira vivencia. A nova formação energética que jamais apareceu. Apaga-se a luz por um momento e em seguida outra visão aparece. Mais uma volta... Mais uma voltou. O relógio errou enquanto dormia mos sob as barbas de deus.

Cena: Um quadro cala

Fala-me o que irás fazer? Senta-te ai e diga tudo o que aparece pela ultima vez. A grossa voz do destino entoou nosso nome. A fome herdou semelhantes torpes. O menino Jesus apodreceu na cruz. A linha do tempo invadiu os créditos. Os cientistas se curvaram aos ritos e as igrejas celebram descobertas astronômicas. A serpente somos nós. E a águia esta nos céus a esperar o momento. César ainda vive. Cristo ainda morre. O dinheiro ainda celebra. A sombra do planeta esta próxima. Complexo tempo de advertências. De uma forma ou outra, resultados saem da boca do sapo. Por que o mais harmonioso dos pássaros canoros não repousava como os outros e se punha a cantar na sombra perturbadora? Ninguém sequer resolve ligar as tomadas cerebrais. Os tolos não confiam no núcleo. O muito esta dissolvido e inerte. Não há minúsculas chances de se imaginar e calcular uma reviravolta. Não nós. Que sempre aceitamos. Sempre ostentamos a verdade como um troféu pessoal e um almoço frio. Toda a culpa medida em um tonel de peles mortas.
Esta tudo branco. Mais vazio que o próprio. As letras se descaracterizam. Não há mais o que escrever.. Perdeu-se o sentido lingüístico da coisa. Deforma e atrai. Cai. Palavras não são nada. A experiência prova.
Calo.

MACACO PSICODÉLICO

Deixamos para trás a transcendência e adentramos no coração da ruína. Tudo o que mais queria...

A rua.
Adentrando a direita na rua que um dia hospedou meu corpo outro embrião de dor. Uma rua que sustentou outro eu e não há culpas a ela.
Fui como um verme que aperta uma flor que, deveras, nunca negarias!
Espremendo toda sua ultima tentativa de recomeçar. Uma besta fera que não se esqueceu do mandado do destino, aquele que o convenceu a abandonar inconscientemente a grande conquista e deitar novamente sua vida em mares mortos.
Aquele que despertou cedo demais. Endemonizou a todos numa tarde de domingo. Queria a louca explanação do pecado inexistente sobre o fogo da sexualidade! Ele foi precoce! Agora queima em seu próprio inferno, sua própria escolha.
Passou na louca madrugada ao lado. Mas como vilão. Assim adentrou sua alma. Olhou para a esquerda e viu tudo, exatamente tudo, o que perdeu.
No fim, um encontro com um estranho que de nada vales palavra. Criador de regras próprias, espero. Sei que foi esta a pior das historias. Mesmo que haja algo terrível, ainda ecoa isto a todo o momento. Um pedaço de matéria de um ciclo que ainda acontece. Ela como uma grama que me mata dentro de si mesma, como livre escolha de um momento filho da puta que seduz sabiamente a procura de alguma reação nova e salutar, fisicamente divina, uma saliva dos deuses que suspira ainda verde e alegre! A morte do único pedaço de confiança que então podes provar! Perdeu-se! A certeza é a pior coisa!!!
Não a tenha. A certeza. A pior escolha.
Na noite a luz branda cai sobre ela. É a curta certeza que me disse para matar. Criar outra. Mas o antigo é a maldição presente do sempre.
Meu medo ao enlouquecer é combustível. Isto é moeda. Não vejo separações de lados. Apenas morte ou vida em uma atmosfera ainda mais louca em que encontro esta alma. Sujeito a tudo que não é dele. Hóspede.
Ao enlouquecer. As mentiras levaram até o sepulcro de Ofélia. A sua cova fria no rio. A agudez da vingança merecida, até digo. Bem feito. Ato de retórica as insistentes perseguições idiotas. Esse sou eu, e esse é maldito!
Um pequeno fantasma esquecido e varrido ao lado. Um a menos nos instantes congelados em dias felizes. Pequenos baluartes que inspiram essa droga toda e nunca foram aceitos. Foi um choque talvez covarde. Aquele momento deu tudo e tirou mais ainda. Como um recolhimento de emoções múltiplas em tempos de utópicas epifanias do amor. Vejo-me como o eterno bandido da vida! Como o causador de brigas e açoites! Mas admiro e aceito... Sou.
Para salvar do destino, me entorpeceu em caos, sobre as paralelas linhas de erratas admitidas, uma nuvem exata da doença. Sobraram os restos do efervescente cérebro, mas a que nessa hora recorrer quando o fim é certo?
Cortando os pés das mentiras. Em minhas lúcidas lâminas paraíso. É verdade haver hoje uma mentira sóbria da madrugada. Aqui, quanto todos os elementos torpes, se evita. O espelho seria o azar em revelar. Ainda a tempo de obter um novo suicídio. Entre aqueles trajes de carnaval onde morrem seus pelos íntimos, onde decorrem múltiplas moléculas criadoras, esta você em seu casulo penitente. E todos ao redor se elevam quando apenas são restos de corpos putrefatos.
“ao verdadeiro de agora secreto sim faço parte espírito de adoração do plano um sim...”
Minha espinha dorsal como um feto se envolvendo na elétrica face e traduzindo a seu jeito, de todos os jeitos, e só. Minas e mais minas espalhadas para minha morte. Todos querem assim a cabeça do grande vilão, traidor dos bons costumes e das boas “felizes” formas de vida! Eu e meu anti-eu dizendo, dane-se, e sem remorso algum cuspo sobre os cadáveres prosseguindo assim minha caminhada. Já me tornei incompreensível, era meu objetivo! Todos os crentes na razão absoluta, ainda não sucumbida a produto de acesso. Tudo se curva a tua cara. Seu quadro pintado frente à pele de teus olhos. O sorriso simulado e ali fixADO PELA NATUREZA COMO UM DESENHO DE ROSTO NAS COSTAS DE UM INSETO.
A pele podre que veio do deserto de Jeová manchou o planeta Terra. Castraram-se as vias acolhedoras do prazer a troco de servidão e objetos! A ilusão da verdade pela razão livre. Mas quando o príncipe está à frente de seus exércitos e tem sob seu comando uma multidão de soldados, então é de todo necessário não se importar com a fama de cruel, eis que, sem ela, jamais se conservará exército unido e disposto a alguma empresa. Virei os olhos a esses nojentos. Conservei em mim o de pior para que deste restassem um pouco de coisas boas. E, sorrindo da mentira, estamos forjados a anos de rebelião, cretina inútil e mendiga, de reciclagem fecal e mal para nossa absurda humanidade que nunca ira se decompor totalmente e sempre ira comumente ao acido conservador, multiplicador. Louco, deus de línguas. O melhor se foi e isto não é pessimismo. Por que me acabo no vento que chegou das guerras, respiro o ar do passado morto andar ao lado. A inércia como fonte de vida. A glutonice escancarada! A paquidermia do cidadão de alta classe! Aquele apresentado em TV’s! Ou o farsante de vidas em terno e gravatas. Toda a escritura é uma porcaria. As pessoas que saem do vago para tentar precisar seja o que for do que se passa em seu pensamento são porcos. Todo o mundo literário é porco, e especialmente o desse tempo. Todos aqueles que têm pontos de referência no espírito, quero dizer, de certo lado da cabeça, em bem localizados embasamentos de seus cérebros, todos aqueles que são mestres em sua língua, todos aqueles para quem as palavras têm um sentido, todos aqueles para quem existem altitudes na alma, e correntes de pensamento, aqueles que são o espírito da época, e que nomearam essas correntes de pensamento, eu penso em suas tarefas precisas, e nesse rangido de autômato que espalha aos quatro ventos seu espírito, — são porcos.
Ai sei que ainda me espreitam. Artaud, Sade, Maupassant, O Chapeleiro, Rimbaud!.. Todos os loucos! E aqui fora apenas coisas que se movem. Para casa e para a Ilusão Comprada. Para cortar meus pulsos uso minha língua, por que a faca repousa apenas no olhar do assassino. Paraíso nunca foi cadeia ou cárcere para eles. Sempre ha uma sedução cara. Partem do principio do trabalho. Chamo isso de suicídio condicionado.

Nas esquinas da satisfação, estou a notar seus indícios de queda. O mentor do medo frio e opaco nota então sua musica versificada em psicose diurna constante. Elefantes que nunca esquecem quem lhe infringiu dor. Estão todos ali. Como num banquete mórbido ao velar do novo festim a Terra. Respirando La fora o organismo! Aquele que lança a maldita chama! Nos pequenos cadeados genéticos ou nos mais simples e frios delírios bestas estamos ainda a estar sempre atrás da cortina negra.
Tudo vai nascendo e formando um desenho que assim interpretamos como isso e aquilo e traduzimos com é assim e não é e mesmo assim não tocamos sua verdadeira face sua fuga sua fuga sua FUGA da civilidade escondida e desabrochada em forma de personalidade em sua cabeça! Pois pouco me importo com doutores ou professores de algum tipo, eles nunca superariam a vida! Nenhum deles me demonstrou seu total despudor para com tudo. Por isso então talvez toda essa obra futuramente pertença a alguma velhinha louca de um manicômio para ex-usuarios de LSD. Ou então comprimida numa cápsula para tomar seu conteúdo como fosse um novo intestino-visual. Não passa de coisa sem valor e coisa sem valor apenas rir se destina! Hahahahaha. Senhas e senhas para ser um bom isso um bom aquilo! Um caminho, um caminho, onde estas o seu?? Hehehehehheheheh. A mim se enverga as maneiras sobre maneiras. Os costumes e os trejeitos que dedicamos tanto valor dizendo, “são meus, apenas meus!” Estes sim são cadafalso do destino traçado! Deixar isto continuar? Onde estamos com as cabeças?? Tanto tempo adormecidos como mulas de presépio. Baudelaire! Maquiavel! Por que tão bons com a Terra? Com os homens e sub-homens? A gente toda que continuou crescendo e subtraindo, nunca repondo ou produzindo, apenas exercendo - exercendo – exercendo. Comuns e mais comuns traidores de si mesmos dispostos a te matarem por moedas. Servidores dos cães do estado. Aqueles que remoeremos em vida, pois em morte, serão apenas cheiro ruim. Ou então seria tudo um belo conto de anjos? O caralho! Toda nossa vida cercados por predadores perigosos e assassinos e nós aqui sonhando parábolas vergonhosas em livros milenares ou em parcas revistas virtuais vendendo sexo. Tudo ruiu, saiba disso. Assim limparemos os detritos e começaremos novamente a loucura.
O giro eterno dos duplos agora alcança a rotação máxima! Como fosse hora de libertar a ultima animalidade antes do tempo! Uma grande selva onde derrubaremos o antigo império podre a qual nos rodeia. Eles tem nas mãos a destruição em massa. Já não depende mais de nós. Vamos ruir enquanto é tempo, a única chance que nunca tirarão de nós. Sei que cada vez mais o cheiro da grama retorna a viver em meu pesadelo. Naquele dia rápido, com figuras roxas flutuantes, na água gelatinosa cantando e refletindo em pedras. Na noite esquizofrênica onde os livros falaram, os varais vestiram mortos e a falta de solidez apareceu. Aqueles para quem os sentimentos têm classes e que discutem sobre um grau qualquer de suas hilariantes classificações, aqueles que crêem ainda em "termos", aqueles que remoem ideologias que ganham espaço na época, aqueles
Cujas mulheres falam tão bem e também e que falam das correntes da época, aqueles que crêem ainda numa orientação do espírito, aqueles que seguem caminhos, que agitam nomes. Aqueles para quem os sentimentos têm classes e que discutem sobre um grau qualquer de suas hilariantes classificações, aqueles que crêem ainda em "termos", aqueles que remoem ideologias que ganham espaço na época, aqueles que fazem bradar as páginas dos livros— são os piores porcos.



Fim da Rua.


Elementos gritantes num novo circulo teatral soltando as cobras para aleijados mentais verem. Nos seus sepulcros escondidos por detrás das cortinas grossas, na casa da suposta lei, acha que é santo, mas é pária, é ambulante rasteiro que sobrevive da curvatura de coluna. A coluna vertebral que lhe era destinada a divindade agora apenas suporta o corpo do porco roedor. Sob as sombras da noite apenas perscruta a apresentação dos atores reais. Aguardando o momento de nos denunciar ao supremo sujo batalhão. É pelas ruas e nas madrugadas que deveríamos sair para gritar e atentar contra as ilustres figuras da cidade! Pedalando na noite quando ainda queremos mais álcool para subir as alturas! Bêbados como grandes criaturas, enquanto a corja “limpa” da sociedade dorme em paz esquecendo as dores do mundo. Nós preferíamos a bicicleta sagrada para voar nos ouvidos imbecis dos macacos que dormem! A sujeira nas pernas podres da população! Um distrito dirigido pelos BARBITUCIOS! Os reis das epopéias esquizofrênicas que estão por vir! Sobrinhos terminando obras de loucos tios construtores de armas laser. Igrejas residindo padres vaidosos com seus perfumes e camisinhas santas dormindo em gavetas a chaves. Os homens de fraque cinza com escopetas e belas palavras tentando calar as bocas loucas. Mas isto é tarefa momentânea por que otário aqui não se compra. Agora é como se a figura morena da indiana pele encontrada na briga de amigos fosse acabar comigo.. . Em alguma parte esta esperando um acesso ao passado. No princípio da sua felicidade, houve alguns momentos em que tinham estado dispostos a considerar aqueles sete anos como sete dias. Ele nem sequer sabia que a vida nova não lhe seria dada gratuitamente, mas que ainda teria de comprá-la caro, pagar por ela uma grande façanha futura... Agora pertenço ao círculo dos malfeitores. Aos irônicos e sarcásticos irmãos do mundo. Aqueles que fazem e não se arrependem. Ficamos sempre com todos os momentos possíveis. Os impossíveis sobrevoam nossas cabeças. Às vezes os agarramos e esprememos ate quebrar. Por horas nem ao menos existem. Mentem-nos e colocam pedras em nossos sapatos. Caímos à noite e lembramo-nos do dia, quando vem cobrar o que se ficou. A garrafa perdida de porres. Outros canabistas da noite. Filhos Zagreus. Elementos da cobiça pela destruição. Fogos alucinógenos nos cortando as veias, as veias, os sepulcros, os velhos podres, a corja civilizada, os carros sexuais... Tudo quanto um dia o rico sonhou esta nas mãos dos pobres que agora compram. Os miseráveis dos bares que hoje nem nisso vêem algo. A erva morre e os fígados proliferam pus. Nada pode se não tiver a coleta ao rei! O maldito imposto, que nos digam Maria e Joana. As putas do além que se condensam e mudam nosso olhar. Só que, é a aquela coisa... Tudo é difícil quando ronda o que saiu errado. O parentesco cruzado, os debiloides de farmácia, a nova missa do galo, nos hospitais públicos, as caixas e mais caixas de drogas “legais”, nada legais, algumas dão onda, mas... Deixemos de lado. O lado caiu. Junto com as famílias sadias hoje em coma. Pelo sangue de Jesus que desce pelas suas pernas! HAHAHAHA! Adoradores do espetáculo civil! Mortos relutantes! Invistam agora toda sua suposta peçonha a mim e lhe dirijam eternamente o teor fétido de suas escolhas sonsas. Me de o abismo para uma noite de núpcias! Esqueça o acaso, lei dos podres e fracos de coração. Seja você mesmo e seu destino. Não acredite em mim. Adoeça nas manhãs mortas. O que acontece é mentira. Os olhos são bocas diferentes. Quebrando as imagens. Das logomarcas. Dos santos. Dos carros. Imóveis. Meteoros. Cães molhados. Velhas. Moscas. O moscão da drogaria antiga. Pederastas de família culta. O cú Árabe! Dos grandes menestréis das leis e conveniências! O Terence e a matrix dançando sobre a internet podre. Os programadores programas já enlouqueceram com suas estruturas que desabam por um fio. O que precisa ser feito é que nossas concepções ontológicas fundamentais de realidade precisam ser refeitas. Precisamos de uma nova linguagem, de modo que para ter uma nova linguagem precisamos de uma nova realidade. É um tipo de equação urobórica, ou uma situação de desvencilhamento. Uma nova realidade gerará uma nova linguagem. Uma nova linguagem fará uma nova realidade se legitimar e ser uma parte desta realidade.
Como se fosse um dia novo a resposta pra tudo. Não. Isso é falso. Acaba se preparando para o pulo da cadeira, mas se esquece que sempre há uma cabeça a pisar. Um afeto num feto vulgar. A múltipla cavalar escolha certeira na testa do Rei! PAM! Um estopim salvo pela minha mão assassina de sonhos. Onde restou um explosivo a mais se espantou rápidos forasteiros doentes. Algoz da meia-noite lúcida de seus pensamentos. Um frio jantar, uma triste musica. Todo o real aspecto e palco para as piores melhoras. Um espécime da tribo Rapa-Nui morto por seus próprios “insights” milenares. Avistaram o que pressupunham. Como nós, bestas maquinarias.
Nada sobrou de mim, nem uma sobra de pensamento, ao menos um pouco de sossego, nada, nada mesmo resta nesse momento onde cada pedaço se esconde sobre o outro formando assim um muro de antigas possibilidades. A antiga Índia morta seria? Com seus costumes e rebolados que outrora escapou pelos vãos malditos dos dedos? Então seriam os anos 70 que agora me sugam dizendo assim, sua vida foi próxima quando apenas passou roçando meu corpo?... Já não sei mais. Quando parece claro, algo de mais obscuro aparece e acaba com tudo. Quando se torna breu supremo, ainda me engano com a chegada de uma nova fonte de luz, uma vela, uma escrota tocha, ou qualquer de suas maneiras mais sujas de clarear minha mente. Eu já sei que nada disso escolhi. As possibilidades formadas não sucumbem a meu direito. Não há direito. Nem o certo existiu. O direito então, não passa de mito. Ainda estou a suplantar erros. No chão, jogá-los-ei, para assim suspirar ainda mais alegre. Não me livro. Não me atrai cair no certo. Quero apenas reascender a morte para brindar minha vida.

Doce Sinestesia.

Passo por você quando a noite escurece e desaparece o doce sabor do preço, um imenso sujo dia que se estende com rapidez, ainda sim são servos fracos, insípidos sujeitos elevados a reis de contas. Minha mentira é sempre despejar aqui a insânia que nem ao menos tento. Uma longa e cadáver ironia. Era a noite fria que me dizia, e dizia, e dizia. Um pouco mais de ânsia para você. Quente solidão sucumbe. Era mais um que se ia. Na mesma partida. A mesma de todos. Ainda sou enganado por mim mesmo, o mesmo vilão. O em pé no escuro sem vida. O eterno bandido de si. A roupa velha e repetida bate com seu fundo anil de seduções. A indiana parte do sinal. Ainda revertera a situação. Será demais saber. Ainda espero saber. A nunca e bela piedade. Que nessa hora atrapalha e muito. Nós lutamos por nós mesmos. Ainda não acreditamos a tal ponto. Logo após nossos olhos e salivas evanescerem, suspirara a doce agonia sinestésica da incrível dependência de um destino. A imensa certeza de tudo haver acontecido á tempos. Á tempos. Tudo ao mesmo tempo. Calcinhas de piranha atacadas a vistas bêbadas de bar. Senhores falando sobre pornografia. Canivetes e idosos pós-mortos. A cabeceira da cama neste dia foi louca. Ainda estava perfumado de seu cheiro conhecido. Cada pedaço havia ficado. Loucos perdidos em mundos de aparências frias. Ainda temos tempo. Ainda temos e é só isso que temos a perder. Tempo. O verdadeiro e procurado deus. O Tempo. Em mundos. Cabeças. Estatuas mortas. Beijos proibidos. Uma loucura por sexo novo. Uma fraca voz que ainda acredita. Na penumbra se via nunca enorme sempre louco. Ainda procurava pelo próximo propósito. O destino mentiroso que nos serve. A seu fantasma alma que percorre este breve instante ainda vive. E neste momento, ainda não sei como andas. Como falas. Quem te faz. Isso é o horror inorgânico. Seria? Um cérebro novo para me caber. Olhos de profunda lembrança... Venham e percorram minha pele de raso esquecimento.

This be a... Devi

“A morte seria pouco para este se não te visse. Talvez um novo adorador de próprias falsidades. Mas não. É tudo uma bela ilusão real. Eu querendo ao mesmo tempo cair neste seu espiral de alegria. Então a luz que faltava? Ou o mesmo mistério em se machucar. A espera foi dolorosa, talvez. Mas nada que nos impeça do complexo organismo. Aquilo que deveria ser já foi. Nós agora apenas andamos para nossa praia. O fim de tudo e o começo de um turbilhão”
Foi assim que preferi a morte. Estou morto á tempos, mas ainda insisto. Todas as filosofias falharam, todos os amigos viraram pó e, agora, voltei novamente daquele jeito para a cama.
A saída era duvidosa. Pensava se não iria contar com arrependimentos ao tardar da madrugada. Mesmo assim fui de olhos altos. A ida feliz a volta morta. Olhar tua cara e ver que ali estava outra pessoa. A outra mesma pessoa.
“NÓS a procura da morte andávamos a larga rapidez frentes os olhos não possuidores de poderes ou seres microscópicos que abrangem AQUI o forte fluxo mentira ou reduto de intrigas passionais sobre arvores antigas ONDE renascem como demônios japoneses nos guiando e guinando rente o véu imaginário. O que seria de mim se não desejasse tal forma de terminar uma noite numa estrada perdida com a morte ao lado com os ouvidos cansados e pouco abaixo da real vitalidade? Com a ponta da agulha fingi ser luz SEXO que meus olhos agradeceram por opinião constante sob todos os aspectos desta insânia repentina. Você e eu morremos literalmente quando decidimos sermos novas pessoas. Assim devera ser. Mesmo na perdida ausência de um deus, ou sobre qualquer teto que DEVE um agente monetário da razão pratica e abundante, estamos a um passo. Não a sós. Com demônios e seduções, e o velho pacto com a ave imortal onde deverá ESTAR”
Isto já era.
Quero ser o câncer dos teus olhos.
“as fumaças da minha janela en chamas..
nas vias de sufocar com meu sistema
a voz invisível desta que aqui esta longínqua
você não acredita no que vê mas o que vê é neblina
por isso te venço pelo cansaço
quando o traço já invadiu o túnel de ar
e correu até a mais próxima veia
para então jorrar
divina
na mente
que exporta toda a sujeira
para um limbo diabólico e descomunal
satisfeito em saber que nada se opõe as mentiras
e que tudo se releva ao acaso
apenas um pequeno dês-progresso
uma pequena dês-ordem
um destino pisado
e terás o que queres
uma explosão qualquer
contra algum qualquer
reagente do vazio”
Sou apenas um cara que acredita em mentiras. As mentiras que conto a mim mesmo. As mentiras que escolho para me matar. Pois isto é bom. Bom para morrer. Nada aqui é auto-ajuda, mas sim, autodestruição em peso. As coisas giram como carrossel. Estou a ver navios. Nada é mais podre do que eu. Nada é mais inexplicável quanto o eterno vicio em se enforcar com palavras alheias. O fim do espiral é concentrado numa terrível descompactação dos pensamentos. O meu chega avisando. Ele corre demais á muitos dias, á muitos meses, a muitos nadas. Mais um momento tolo, que me reservou o destino falso. Na verdade, tão verdadeiro para me dizer que é assim que deveria ver este lado do mundo. Escolheram meus olhos e meus dias para sentir o horror de algumas coisas. Ninguém saberá. Não mereço ouvidos, não mereço dádivas, mereço a solidão para cantar. Cantar e cortar a língua que logo será queimada em celebração a mais pura enganação. Vous avez menti à moi, mais je me mentir à moi avant. Meu espiral diz: MINTA! Minta e aprenda seu divino dom. Est menteur. Das mais antigas caras me recordo da sua, ao me deparar com o medo de viver. Preferindo a morte certa, rápida e viril, como dizias. M'a fait croire. E agora, temo. Temo continuar. Temo temer. Quero apenas morrer, morrer, morrer,..... dentro de meu espiral. Morrer dentro de mim mesmo. Mourir pour toi.
Ceci est Devi, a mais profunda cor do medo. A flor perigosa que com sua atenção faz duras chagas. Que com suas palavras amorosas respiras para me tirar o fôlego. Mas, se assim fosse totalmente vero, do que reclamaria? A vontade que tinha era de matar a todos ali. Nunca foi tão ruim ver duas mãos diferentes serem mesmas. Estou caminhando no tempo. Agora faz sentido não ter sentido algum já que eu mesmo não irei mudar nada. A cadeia de acontecimentos é maior que nós. Somos agentes a serviço da continuação. O que diz respeito a nós nisto tudo? A morte me conduz ao desespero da premonição. A falsa premonição que somente lembrança é. Nos sedutores e macabros sonhos. A insônia é meu remédio contra os avisos do Tempo. A linha do Tempo na boca do peixe agoniado. Nadando contra a sua própria maré. Tentando voltar atrás, mesmo sabendo que nada será mudado jamais. Estou esperando aquela data fictícia, fruto de alguns contatos virtuais, reascender e voltar a viver. Acho que só assim faria que minha percepção aceitasse de forma branda uma nova volta ao redor do disco. O anti-eu esta aqui e quer levar-me de volta ao quarto escuro. Onde repousarei sem saída. Tentarei evitar. Então, se o possível me for pouco, invento outra forma de me matar. E levar comigo sua imagem ao vazio absoluto. Imagem é tudo substância é nada. Todos nós sabemos disto...

xxx



-mike cost-

55005

Todos nos a procura da morte andávamos a larga rapidez frentes os olhos não possuidores de poderes ou seres microscópicos que abrangem AQUI o forte fluxo mentira ou reduto de intrigas passionais sobre arvores antigas ONDE renascem como demônios japoneses nos guiando e guinando rente O véu imaginário. O que seria de mim se não desejasse tal forma de terminar uma noite numa estrada perdida com a morte ao lado com os ouvidos cansados e pouco abaixo da real vitalidade? Com a ponta da agulha fingi ser luz SEXO que meus olhos agradeceram por opinião constante sob todos os aspectos desta insânia repentina. Você e eu morremos literalmente quando decidimos sermos novas pessoas. Assim devera ser. Mesmo na perdida ausência de um deus, ou sobre qualquer teto que DEVE um agente monetário da razão pratica e abundante, estamos a um passo. Não a sós. Com demônios e seduções, e o velho pacto com a ave imortal onde deverá ESTAR.

Entrevistas

ANTONIO MARMO - SOBRE OS MALES DA SOCIEDADE GIGOLO
http://rapidshare.com/files/245617955/Entrevista_-_Tonh_o_Marmo_Jun09.WAV.html

PARADIGMAS DO ANTI-SOCIAL

“Eu poderia resgatar aos poucos uma vivida aparência, uma clássica benevolência, e talvez, um soluço por paz. Abstratamente recordo-me vão dos disparates ao são, pão ultimo na razão, fugido de si e confundido com política social. Até correria aos trapos por alguma coisa, e esta coisa, em cálida forma de ser o obstáculo querido por mim próprio, morre constante e nasce pior ainda a minha frente. Mas não. Não. Quando se é confundido com cão abre-se um mar enorme que desafia seu peito a loucura. E este mesmo cala-se para não dizer obscenidades.”

- devo dizer-lhe, caro irmão, que sua anarquia excede. Acalme-se...
- devo ceder-lhe então um pouco da minha própria merda vital para assim ceder a tua filosofia? Enfia-lhe adentro como quiser.
- sei, sei. Sei que tudo isso nada sei. Sei que o perdido se vendeu, e como todo mal cristão, se rendeu. Vamos! Vamos cair nesta nova malha digital de satisfação!
- a satisfação é vendida. A satisfação é prostituta. Ela nos leva ao objetual sentido e ao mordaz instinto de prisão.
- então porque não segue os da sua geração? Os jovens como você, os jovens conscientes!
- conscientes? Este é o grande mal do mundo, a consciência! Esta filha da puta me alcança no meu inferno mais secreto. Ela me espreita, e às vezes me cala. Ela é troféu para estas cabeças voadoras. Não existe nada a não ser a percepção. Todo o resto é especulação.
- palavras, palavras, palavras....
- talvez esta seja meu tumor. Abrir a boca para você ouvir, outro. Escrever para seus olhos suarem, mais um. Existem mais coisas do que apenas nós as descrevemos. Caímos em um labirinto e deste jamais iremos escapar. Você e eu somos o complexo do caos em se auto perceber. Somos a esfera do impossível se formando numa estação temporária. Uma garrafa ignóbil que se consome e se quebra no fim. Somos um pesadelo de deus e uma víscera da natureza! Pare de ser tão otimista e mentiroso, seja mais lúcido e nada mais. Apague a descrição cerebral do HUMANO. Repita a formula diabólica.

“O lançamento do homem ao crepúsculo da existência o tornou menor. Ao acaso, ou não, algo mudou e, para muitos, piorou. Mas a meu ver está como fosse à preparação do milho para a trituração. Os piores se perdem, os melhores se rastejam por mais tempo.”

- por que será que se perdeu tanto, colega? A vida é difícil, temos de trabalhar duro para conseguir a posição ideal!
- posição é o caralho! Que infortúnio ira me dizer á meia-noite, ser desta estirpe? Maneira mais cretina de se evitar o espasmo fatal, digo aqui! Como cais, camarada, como cais...
- é tudo ilusão da sua mente, rapaz. A vida esta ai, para ser ganha. Temos de ser alguém de alguma forma!
- ser alguém? E para que? E para que, me diga?! Para ter um nome na lapide? Para ter um belo obituário, onde podemos ser ídolos em fotografias?! Toda a mentira da existência cai agora sobre minha cabeça!!! Toda a lama gelada, todo o frio dos sentidos! Você deve morrer para viver. E isto é varias vezes. Em vários estados, em varias noites ou dias, tudo depende a verdadeira loucura que acontece a seu redor. Eu vejo que tudo agora brota como manifestação única e, somente nós, corremos atrás dos sistemas de loucura mental. A prova disso é a própria massa consumidora que nos rodeia. Eu faço parte dela! Você também! Esta é a merda, vocês não percebem? Tudo acabou há tempos. O que se há é a simulação total da vida.
- Interessante. Vou procurar isso na internet.

“Os sistemas de informação saltaram da misera tarefa de escritório para acessório intimo do cidadão. Ele liga, ele comunica, ele fala, ele conhece, ele entretém, ele ama, ele ali é tudo o que seu lóbulo frontal quiser! Seu alimento social, seu idolatrismo próprio! A satisfação como SÍNDROME.”


- adoro saber que, o mundo em que vivo me da opção de escolher o que ser e o que querer.
- é. Uma pena ter os grãos ao chão de variadas cores... Cara, o ser humano criou deus para se sentir mentalmente mandado e acolhido. Ele construiu o Capitalismo para o mesmo fim. Seu grande deus, seu grande destino. Suas divagações são sintomas desta falência múltipla. Aquele sentimento de prazer e até poder que acontece numa compra, numa venda, me fazem dizer que, esta tudo bem estabelecido...
- não ira me dizer agora que você não precisa de dinheiro, é?
- absurdo responder a tão vassala indagação...
- faltaram-lhe argumentos?
- não, faltaram-me insultos! Que imbecil neo-cristão é você? Que micróbio do capital aqui se apresenta? Até agora, neste breve dialogo imbecil e monstruoso, insano e nem um pouco interessante ou necessário a existência, nada de sadio saiu desta sua boca preta de velório! Repita outra dessas obtusidades e irá ganhar um murro como premio por incapaz! Parece um ser zen ou coisa parecida. Este comércio judeu foi longe demais! E quando surgem novos Hitler's tudo é culpa do governo ou de algum demônio. E quando caem prédios onde gira o inferno do mundo - DINHEIRO – choram aos pés do sensacional! Do espetáculo de Debord! E ganham assim ainda mais! Como é perversa a bondade contemporânea... como és baixa e indolente. A canalha sociedade ainda insiste em crescer. Que multiplicar. Quer trabalhar, estudar, crescer e procriar. Morrer sem abrir os olhos. Quer ver programas de TV que distribuem dinheiro vivo! A nova sensação do momento é a vidração dos olhos. Corrompidos. Vermes. Ainda nos veremos no fim das leis. A lei não é para mim, disse Dalla. E não será para ninguém, certa hora. Daí saberá quem são lobos e quem são lebres.





-mike cost-

Agitadores

Nossos agitadores disseminaram idéias que uma sociedade de classes jamais engoliria. Os intelectuais a serviço do sistema — eles mesmos mais decadentes que o próprio sistema — estão agora cuidadosamente investigando esses venenos na esperança de descobrir alguns antídotos; mas não terão sucesso. Eles fizeram de tudo que puderam para ignorá-los — mas em vão, pois grande é o poder da verdade dita em seu tempo. . . . Não venha nos dizer agora quão boas foram as armas que usamos: elas permanecem atravessadas na garganta do sistema reinante de mentiras.

Desde o princípio dediquei-me a subverter esta sociedade, e eu agi adequadamente. Eu tomei esta posição em um tempo quando quase todo mundo acreditava que esta sociedade desprezível (em sua versão burguesa ou burocrática) teria um futuro mais promissor. E desde então eu não tenho alterado minha visão, como tantos outros fizeram uma ou várias vezes na medida em que os tempos mudavam. Esta é uma das razões principais de eu ter despertado tanta animosidade por parte de meus contemporâneos.//debord

Insana terça

...tudo bem que tudo é uma merda
mas quando assassinamos a ROTINA e os HABITOS
que nos corrompem e nos consomem
numa noite boa e insana
acabamos por inverter a ampulheta
e ficar relex, até a próxima
maneira de enlouquecer novamente;

DOLMANCÉ

- Qual, Eugênia, sendo a destruição uma das primeiras leis da natureza, tudo que
destrói não pode ser crime. O que tão bem sirva à natureza não a pode ofender. Aliás essa
destruição que lisonjeia o homem é uma quimera, o assassínio não é destruição; o assassino
apenas varia a forma, faz voltar à natureza elementos dos quais ela se serve para recompensar
outros seres. Aquele que mata prepara um gozo para a natureza, dando-lhe ocasião de criar;
esses materiais, a natureza os emprega incontinenti e o assassino adquire um mérito a mais aos
olhos desse agente universal. Só o nosso orgulho erigiu o assassinato em crime. Pensamos ser as
mais importantes criaturas do universo e imaginamos que destruir tão sublime criatura deve ser
um crime enorme; pensamos que a natureza pereceria se nossa espécie desaparecesse da terra; a
inteira destruição da nossa espécie, restituindo à natureza a faculdade criadora que ela dispendeu
conosco, lhe daria uma energia que lhe tiramos com a propagação da espécie. Um soberano
ambicioso pode, sem escrúpulo, destruir todos os inimigos nocivos aos seus projetos de
grandeza; leis cruéis, arbitrárias, imperiosas, podem do mesmo modo assassinar em cada século
milhões de indivíduos, e nós, fracos particulares, não poderemos sacrificar um ou alguns seres à
nossa vingança e ao nosso capricho? Nada mais bárbaro, mais ridículo. Sob o véu do mistério
devemos nos vingar dessa inépcia!



É certo que, no estado de natureza, as mulheres nascem vulgívagas, isto é, gozando das
vantagens das outras fêmeas e se entregando, como elas, e sem nenhuma exceção, a todos os
machos. Tais foram, sem nenhuma dúvida, não só primeiras leis da natureza, como as únicas
instituições dos primeiros grupos humanos. O interesse, o egoísmo e o amor degradaram estas
bases tão simples e naturais. Nós pensamos nos enriquecer ao tomarmos uma mulher e, com ela,
o dote de sua família; eis satisfeitos os primeiros sentimentos que acabo de indicar; mais
frequentemente ainda raptamos esta mulher para, em seguida, prendermo-nos a ela; eis o
segundo motivo em ação, ou, em todo caso, a injustiça.
Jamais se pode exercer um ato de posse sobre um ser livre; é tão injusto possuir exclusivamente
uma mulher como possuir escravos. Todos os homens nasceram livres, todos são iguais em
direito, não percamos nunca de vista estes princípios. Não se pode pois admitir que seja dado a
um sexo o direito de se apoderar com exclusividade do outro; nunca um desses sexos ou uma
dessas classes poderá possuir o outro arbitrariamente. Mesmo uma mulher que descobre a
pureza das leis da natureza, não poderá alegar, para justificar a recusa de alguém que a deseje, o
amor que tenha por outro. Este motivo corresponde a uma exclusão e nenhum homem pode ser
excluído do direito de possuir qualquer mulher desde que tenha ficado claro que ela pertence a
todos os homens. O ato de posse não pode se exercer senão sobre um imóvel ou um animal,
nunca sobre um indivíduo que se nos assemelhe. Todos os laços que possam prender uma
mulher a um homem serão tão injustos quanto quiméricos. Se é pois incontestável que nós
recebemos da natureza o direito de expressar nossos desejos a todas as mulheres, é evidente que
as podemos obrigar a se submeter aos nossos caprichos, se não definitivamente, pelo menos
momentaneamente². É incontestável que temos o direito de estabelecer leis que as obriguem a
ceder aos desejos de quem as cobice; sendo a violência um dos efeitos deste direito podemos
empregá-la legalmente. A natureza não provou que temos este direito dando-nos a força
necessária para submetê-las a nossos desejos?

Niilismo ativo - ou niilismo-completo, é onde Nietzsche se coloca, considerando-se o primeiro niilista de facto, intitulando-se o niilista-clássico, prevendo o desenvolvimento e discussão de seu legado. Este segundo sentido segue o mesmo rumo, mas propõe uma atitude mais activa: renegando os valores metafísicos, redireciona a sua força vital para a destruição da moral. No entanto, após essa destruição, tudo cai no vazio: a vida é desprovida de qualquer sentido, reina o absurdo e o niilista não pode ver outra alternativa senão esperar pela morte (ou provocá-la). No entanto, esse final não é, para Nietzsche, o fim último do niilismo: no momento em que o homem nega os valores de Deus, deve aprender a ver-se como criador de valores e no momento em que entende que não há nada de eterno após a vida, deve aprender a ver a vida como um eterno retorno: sem isto, o niilismo será sempre um ciclo incompleto...

Consumia com suas...

“À noite te consumia com suas pequenas sombras esquecidas
Era apenas um complexo de movimentos a se rastejar pelo frio cortante
As lâmpadas, como sempre, interrompem o sexo dos olhos
O encontro com o nada
Obstruído...”

Eles estavam num cemitério escondido entre as arvores da colina. Eles estavam em seu veiculo estático ao lado. A erva queimou como as fogueiras cristãs. Os sorrisos e conversas dentre as blasfêmias a Cristo, que já não colam mais, foram enfim interrompidas pela força brutal da NAÇÃO. A policia apareceu. A policia veio até eles e dentro do veiculo todos a sorrir. Vieram como robôs. Gritaram para que saíssem (heheheheeh). Ameaças, militarismo canino de homens que sequer se questionam da lei que recebem para aplicar, ou até pouco habilidosos com a caneta e os pensamentos, levando esporro de superiores pelo rádio, para que todos ali ouvissem. “O que vocês estavam fazendo aqui no cemitério. Aqui não há ninguém, vocês estão errados na situação?”. Nós somos anti-sociais, nos não gostamos de gente, nos queremos ficar longe de tudo. De boa vééééi..... heheheheeheheh.
No fim tudo é gozação, no fim tudo é piada, não é mesmo. Sempre a merda transcorrendo solta e sempre, a mesma, gastada mais tarde em algum baseado ou copo de cerveja. Fazemos-nos de tudo para esquecer quem somos e isso é a tal merda. Esta em se falar quando na verdade calar-se seria um sacrifício. Fingir talvez ninguém saiba mas, o que tentam, porraaa ... Correr todo mundo quer! Mas na frente ou atrás ninguém ainda se decidiu... Nós, filhos da revolução! Lembram da geração anterior? Lutaram! Sim, lutaram! Bravos contra a tal DITADURA. Lutaram para terem casa, comida e TV em seus apartamentos burgueses. Para terem shoppings para seus filhos entupidos de cultura americana se recrear a esmo com as outras criaturas padrão. E construíram assim a grande NAÇÃO. Construíram assim um reduto de pobres trabalhadores e bestas nos sofás. Compradores virtuais de satisfação. Ainda caminhamos lento, lento demais para o que aqui existe. A realidade morreu há pouco. Ou, há muito tempo já que nem tenha percebido?
É todo mundo muito certo, é todo mundo muito legal, as pessoas se abraçam, se retratam em esquinas virtuais, se manipulam por conexões atrativas sexuais, são a favor da paz, apologistas do amor, da pureza antidrogas, da consciência “limpa” em questão de altruísmo intimo... eu não sei não mas... acho que eu estou muito errado...
Talvez do lado de Ca da rua eu veja melhor a situação. Que situação. Que merda. Que rio de merda. Mas, o que se fazer? Nada?... tudo?... fazer alguma coisa?
Ir para algum lugar? Fazer o que??! Ir pra onde?? Maluuuco, já estamos aqui fodidos e perdidos, não há salvação, não há revelação, não há segredos! Somente se acabe da sua maneira. A sua, que talvez seja uma piada usar esta palavra.
Ta todo o barco furado desde o inicio dos tempos e nenhum grande otimismo o venceu. As marés querem nosso afogamento, as armas nossos frágeis corpos, tudo esta ruído se você não se aperceber. Encontre uma escapatória para a grande tecnologia. Encontre um limbo orgânico em sua alta maneira de percepção. No seu sonho eterno que teme tanto acordar. Sobre algum retrato passado que enfim foi queimado ou apenas rechaçado pelas grandes novidades. A vida foi vendida a esse preço. E toda ela usada como a prostituta de luxo destas grandes figuras respeitáveis.
Todos cercados por si mesmos por uma sugestão externa. Acatam as ordens de coisas que se apresentam superiores. Perdem o jogo antes de entrarem em campo. E adianta acordar toda essa gente??? Não!!! Quero que se foda!!! Acredito na breve sensação de cansaço alcançado pelas vias receptivas destes elementos, os canais divinos para a grande ELETRICIDADE! Ela quer alcançar o Maximo de seu poder cósmico por que isso representa a existência. Ela quer rasgar a si mesma de tanta força interior! Não será mais algo entre algum instante de tudo... morrerá por si mesma... e talvez alcance a sua próxima face numa mentira. Só assim terá novamente o poder de renascer.
Um dia é como outro qualquer. Apenas há a sensação de que tudo é diferente.
Realmente, muito menti a mim mesmo. Mas eu sempre descobria a verdade, perdeu a graça.
Agora sou uma coisa que não existe. Nada enfim perceberá a mim. Apenas uma garrafa que ao se quebrar deixará de ser garrafa e será, garrafa quebrada.
Nenhum estado é eterno. A prova disso é que é mentira.
Nada do que falei foi o que quis. Nada do que digo eu disse. Porra nenhuma disso entendo. O que se revela é o que se movimenta? O que te convence é teu superior?
Qual enigma restou ser desvendado pelos detentores do poder? Acho que nenhum, pois eles gozam de tudo olhando longe sua grande mesa de bilhar e, vez ou outra, atacam algumas peças com tiros certeiros. É tudo nosso? Não, é tudo DELES. De quem? Sei La, não me pergunte. Na verdade isto realmente nos serve apenas como rompimento umbilical com a farsa. Uma brecha no ar sujo e torpe a qual nadamos. Agora, comece a destruir tudo. Comece por si mesmo, comece sua própria morte, comece seu próprio ritual mentiroso, que ejetara um filho diabólico, um novo perigo para o mundo! Isso precisa acontecer, você precisa acontecer. E tudo resta cair, para vermos a queda. Ruir os monumentos, a historia, toda grande calunia, todo grande delírio a razão! Vamos viver de sexo, musica e entorpecentes! Dos mais altos e variados modos! Apenas loucos seres nascidos do vazio! Comemorando porra nenhuma! Vivendo de porra nenhuma! Deixar de ser estereótipo de padrão de vida urbana! Deixar de se acorrentar as ninharias do governo! Ao produto! Foda-se o produto! Dane-se a indústria, eu quero o sexo! E quem quiser beber que faça a sua bebida! E quem quiser comer que procure! Ou troque, dane-se. Mas a venda será pena de morte! A venda será o crime primeiro, como a maça do Éden! A VENDA nos corrompe. A VENDA, cria patrões. A VENDA, nos rouba. Atrai-nos e nos rouba. Seduz-nos e nos convence. “entre, venha, olhe,...” tudo será em si perdoado, menos a VENDA. Enfim, não acreditem em mim.
No paraíso lúbrico viver não é acordar para um novo dia. É ter apenas um momento. Seja qual for. Seja há quanto tempo for.
Recém chegado da mentira, talvez isso não faça sentido, talvez nós não tenhamos sentido, pois então, morra é tudo que digo.
xxx